[ Destroying my world ]

Estoy muriéndome. Tres, cuatro meses. Un año quizás. ¿Qué importa? Estoy muriéndome igual. Noche a noche muero, cada sueño es uno menos en la cuenta de los soñados y todos en la cuenta de lo que pudo haber sido. Camino descalza y me encuentro, toco todos y cada uno de los libros que marcaron mi vida, repaso las personas, las caras, los abrazos y los finales. Los que fueron y no, los que están. Estoy acalambrada y muriéndome, como si fuera causa y efecto de una vida que no elegí; nadie elige vivir. Quisiera leer las cartas escritas que nunca llegaron y las que recibí, las que conservo y las que tiré en algún acto de heroína enfurecida por el dolor. Quisiera decir las cosas que no dije, pero no ahora, sino volver a cada uno de los momentos y sacar el nudo, llorar cuando haga falta, y abrazar a los que quiero, a los amigos a los que no les importó la hora ni el lugar, ni el tiempo ni nada, a los que lloraron conmigo cuando SI era una elección no querer vivir más, a ese hombre que se fue dejándome marcas imborrables y el corazón roto, al primero y al último. Quisiera llevarme conmigo las fotos, Rayuela, y un poema de Benedetti. Quisiera despedirme sin que lo noten, pasar un momento y mirarlos, llevarme en la retina sus ojos y saber que van a acompañarme. Quisiera que cuando cruce la puerta final, al final del final, encuentre su mirada paterna desfalleciendo de angustia, colmada del dolor que todavía en vida me ahoga matándome. Estoy muriéndome, pero no conmigo la enfermedad que me mata.

CHAPU.