I
Ya no es mágico el mundo. Te han dejado.
Ya no compartirás la clara luna
ni los lentos jardines: Ya no hay una
luna que no sea espejo del pasado,
cristal de soledad, sol de agonías.
Adiós las mutuas manos y las sienes
que acercaba el amor. Hoy sólo tienes
la fiel memoria y los desiertos días.
Nadie pierde ( repites vanamente )
sino lo que no tiene y no ha tenido
nunca, pero no basta ser valiente
para aprender el arte del olvido.
Un símbolo, una rosa, te desgarra
y te puede matar una guitarra.
II
Ya no seré feliz. Tal vez no importa.
Hay tantas otras cosas en el mundo;
un instante cualquiera es más profundo
y diverso que el mar. La vida es corta
y aunque las horas son tan largas, una
oscura maravilla nos acecha,
la muerte, ese otro mar, esa otra flecha
que nos libra del sol y de la luna
y del amor. La dicha que me diste
y me quitaste debe ser borrada;
lo que era todo tiene que ser nada.
Sólo me queda el goce de estar triste,
esa vana costumbre que me inclina
al Sur, a cierta puerta, a cierta esquina.
Ya no es mágico el mundo. Te han dejado.
Ya no compartirás la clara luna
ni los lentos jardines: Ya no hay una
luna que no sea espejo del pasado,
cristal de soledad, sol de agonías.
Adiós las mutuas manos y las sienes
que acercaba el amor. Hoy sólo tienes
la fiel memoria y los desiertos días.
Nadie pierde ( repites vanamente )
sino lo que no tiene y no ha tenido
nunca, pero no basta ser valiente
para aprender el arte del olvido.
Un símbolo, una rosa, te desgarra
y te puede matar una guitarra.
II
Ya no seré feliz. Tal vez no importa.
Hay tantas otras cosas en el mundo;
un instante cualquiera es más profundo
y diverso que el mar. La vida es corta
y aunque las horas son tan largas, una
oscura maravilla nos acecha,
la muerte, ese otro mar, esa otra flecha
que nos libra del sol y de la luna
y del amor. La dicha que me diste
y me quitaste debe ser borrada;
lo que era todo tiene que ser nada.
Sólo me queda el goce de estar triste,
esa vana costumbre que me inclina
al Sur, a cierta puerta, a cierta esquina.
Jorge L. Borges
8 comments:
Si pudiera decirlo de ese modo, pero me enrredo y no me salen las palabras. En definitiva, el amor me duele mas de lo que pensaba, podría ser de otra manera? sé que no.
Besos, tengo un miercoles suicida.
Asi que tambien te gusta Borges?
solo al mirar en su eterno espejo vuelvo a descubrir cada vez que fue unico. Quien sino?
Quien nos puede sacar el placer de estar tristes? Quien sino nosotros, con la excusa de algun medio?
Es lo primero de Borges que leo a conciencia en toda mi vida. Soy un hereje, lo sé. Lo había visto el miércoles pero resolví guardarlo y leerlo en algún momento en que pudiera darle toda la bola que merece. No me equivoqué. Gracias.
Muchas cosas me gustaron de este blog,
sigo mirando si me lo permite
muy lindo todo
un gran abrazo!
que post, che.
muy hermoso tu comentario, gracias por pasar, podés hacerlo cuando quieras, yo sigo encontrando cosas lindas en el tuyo
un gran abrazo!"
Es probable que Borges no fuera magico, pero si hay magia donde me transporta cuando leo algunas de sus cosas.
me gusto...
es linda la poesia asi tan sencilla...sin metaforas rebuscadas....simplemente palabras que expresen sentimientos de una manera especial
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