Por primera vez en la historia de mi blog.... estoy posteando desde un Cyber, un hermoso cyber. ¿Estaré inspirada realmente? ¿Qué estoy haciendo acá? ¿Tiempo? ¿Cómo se hace el tiempo? ¿Asi?... En este caso.. ¿cuánto tiempo necesito?¿en cuànto tiempo puedo hacer más tiempo? ¿porqué todo es cantidad?...
Mucho más grave (Mario Bendetti)
Todas las parcelas de mi vida tienen algo tuyo y eso en verdad no es nada extraordinario, vos lo sabes tan objetivamente como yo.
Sin embargo hay algo que quisiera aclararte, cuando digo todas las parcelas, no me refiero sólo a esto de ahora, a esto de esperarte y aleluya encontrarte, y carajo perderte, y volverte a encontrar, y ojalá nada mas.
No me refiero a que de pronto digas, voy a llorar y yo con un discreto nudo en la garganta, bueno llora.
Y que un lindo aguacero invisible nos ampare y quizás por eso salga enseguida el sol.
Ni me refiero a solo a que día tras día aumente el stock de nuestras pequeñas y decisivas complicidades, o que yo pueda creerme que puedo convertir mis reveses en victorias, o me hagas el tierno regalo de tu más reciente desesperación.
No. La cosa es muchisimo mas grave.
Cuando digo todas las parcelas quiero decir que además de ese dulce cataclismo, también estas reescribiendo mi infancia, esa edad en que uno dice cosas adultas y solemnes y los solemnes adultos las celebran, y vos en cambio sabes que eso no sirve.
Quiero decir que estas rearmando mi adolescencia, ese tiempo en que fui un viejo cargado de recelos, y vos sabes en cambio extraer de ese páramo, mi germen de alegría y regarlo mirándolo.
Quiero decir que estas sacudiendo mi juventud, ese cántaro que nadie tomó nunca en sus manos, esa sombra que nadie arrimo a su sombra, y vos en cambio sabes estremecerla hasta que empiecen a caer las hojas secas, y quede la armazón de mi verdad sin proezas.
Quiero decir que estas abrazando mi madurez esta mezcla de estupor y experiencia, este extraño confín de angustia y nieve, esta bujía que ilumina la muerte, este precipicio de la pobre vida.
Como ves es más grave, muchisimo más grave, porque con estas o con otras palabras, quiero decir que no sos tan sólo, la querida muchacha que sos, sino también las espléndidas o cautelosas mujeres que quise o quiero.
Por que gracias a vos he descubierto, (dirás que ya era hora y con razón), que el amor es una bahía linda y generosa, que se ilumina y se oscurece, según venga la vida, una bahía donde los barcos llegan y se van, llegan con pájaros y augurios, y se van con sirenas y nubarrones.
Una bahía linda y generosa, donde los barcos llegan y se van, pero vos, por favor, no te vayas.
Todas las parcelas de mi vida tienen algo tuyo y eso en verdad no es nada extraordinario, vos lo sabes tan objetivamente como yo.
Sin embargo hay algo que quisiera aclararte, cuando digo todas las parcelas, no me refiero sólo a esto de ahora, a esto de esperarte y aleluya encontrarte, y carajo perderte, y volverte a encontrar, y ojalá nada mas.
No me refiero a que de pronto digas, voy a llorar y yo con un discreto nudo en la garganta, bueno llora.
Y que un lindo aguacero invisible nos ampare y quizás por eso salga enseguida el sol.
Ni me refiero a solo a que día tras día aumente el stock de nuestras pequeñas y decisivas complicidades, o que yo pueda creerme que puedo convertir mis reveses en victorias, o me hagas el tierno regalo de tu más reciente desesperación.
No. La cosa es muchisimo mas grave.
Cuando digo todas las parcelas quiero decir que además de ese dulce cataclismo, también estas reescribiendo mi infancia, esa edad en que uno dice cosas adultas y solemnes y los solemnes adultos las celebran, y vos en cambio sabes que eso no sirve.
Quiero decir que estas rearmando mi adolescencia, ese tiempo en que fui un viejo cargado de recelos, y vos sabes en cambio extraer de ese páramo, mi germen de alegría y regarlo mirándolo.
Quiero decir que estas sacudiendo mi juventud, ese cántaro que nadie tomó nunca en sus manos, esa sombra que nadie arrimo a su sombra, y vos en cambio sabes estremecerla hasta que empiecen a caer las hojas secas, y quede la armazón de mi verdad sin proezas.
Quiero decir que estas abrazando mi madurez esta mezcla de estupor y experiencia, este extraño confín de angustia y nieve, esta bujía que ilumina la muerte, este precipicio de la pobre vida.
Como ves es más grave, muchisimo más grave, porque con estas o con otras palabras, quiero decir que no sos tan sólo, la querida muchacha que sos, sino también las espléndidas o cautelosas mujeres que quise o quiero.
Por que gracias a vos he descubierto, (dirás que ya era hora y con razón), que el amor es una bahía linda y generosa, que se ilumina y se oscurece, según venga la vida, una bahía donde los barcos llegan y se van, llegan con pájaros y augurios, y se van con sirenas y nubarrones.
Una bahía linda y generosa, donde los barcos llegan y se van, pero vos, por favor, no te vayas.
Ahhh... ¿ la foto?
A unos 750 km de acà...
¿Tendràn bichos adentro que te roban las ideas mientras dormis?
ChApU
ZuBi...
5 comments:
Zubi...
que decir querida?...me gusta como escribis, lo mio es una cuestion de no hablar y escribiendo sale mas facil..
Temas como la muerte, el amor, desamor...llanto en la almohada, no es lo mas natural del mundo?
Escribo sobre lo que conozco, lo que siento y veo....
Espero que sigas estando cerca, me contagio de las cosas buenas que rondan mi vida...y sos parte eso..
bichitossss que roban ideasss
bueniiisimo
donde los encuentro?
a cuanto las venden???
dame 3!!!!!
o dame el que me interesa...
amiga ...
como va?
yop bien ...te banco loca!
me re gusto el poema ..
muchísimo ....me hizo llorar ,como todo últimamente.
bichitos que te comen la ideas ...
que ternura sos!
que ternura son!!
jaaj te banco ...los días pasan lentos ... pero te ayudan siempre...
y quien tenia razón de las dos! jaa
prohibido llevarme la contra...
Jorge:
A veces me siento invadido por un pensamiento. Es como si todas las ideas, nùnca fueran propias. Como si uno llegara con su ignorancia, apoderandose y haciendo propio lo que desconoce, destruyendolo.
Todo lo que siento, todo lo que pienso ya fue sentido y pensado. Las ideas nuevas no existen, por màs que siempre haya alguien que quiera patentarlas, en algùn lugar, en algùn momento ya tuvieron dueño. Aunque nùnca nos enteremos de eso, quizas, dandonos cuenta, podamos ser tan grandes como algunos lo fueron
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